PARÍS

Llueve sobre París.
Se cruzan miradas de lágrimas caídas.
Los ojos son distantes ciudades
que convergen en el Arco de Triunfo.

Bajo el suelo,
lombrices de hierro se alimentan del sueño
de viajeros sin meta.

En Montmartre, afilados lápices
destilan arte de infantiles caritas.

Llueve sobre París y no se lavan los pasos
que vuelven al lugar del que vengo.
Caen recuerdos transparentes
entre caras que nunca se repiten.

Han pasado noventa días de eternidad
que espero para verte.
Estoy sobre la calle del mundo
para olvidar a los que se marchan
al final de sus destinos.

Sangra en París mi herida abierta
mientras arde la cera en Sacre Coeur,
lugar para elevarse con el humo
a tu encuentro en el paisaje.

Quisiera subir más alto que la Torre Eiffel,
estás conmigo donde nunca soñaste estar.
Eres mi amigo callado. Oigo tu latido junto
a mi corazón, aquí, en la aguja clavada
en este cielo.

Llueve y no crece mi esperanza.

París, 4 de agosto de 2002